Charles Baudelaire

Charles Baudelaire (1821-1867), poète français né à Paris, est considéré comme le père de la poésie moderne. Dandy élégant mais rapidement ruiné, il est marqué par un voyage exotique forcé en 1841, que sa famille lui impose pour le « redresser ». Ce périple, bien qu’inachevé, nourrit durablement son imaginaire. En 1857, il publie Les Fleurs du Mal, son chef-d’œuvre absolu, recueil scandaleux immédiatement condamné pour outrage aux bonnes mœurs. Grand traducteur d’Edgar Allan Poe, il explore avec une lucidité implacable les thèmes du spleen, de l’idéal, du mal et de la modernité urbaine.

Ruiné par les dettes, miné par la syphilis et l’opium, il passe ses dernières années dans la souffrance. Après un exil raté en Belgique, il meurt paralysé à seulement 46 ans.

Malgré une vie courte et tourmentée, son influence sur la poésie mondiale est immense et continue d’inspirer écrivains, artistes et penseurs jusqu’à aujourd’hui.

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Ce n'est pas pour mes femmes, mes filles ou mes sœurs que ce livre a été écrit ; non plus que pour les femmes, les filles ou les sœurs de mon voisin. Je laisse cette fonction à ceux qui ont intérêt à confondre les bonnes actions avec le beau langage.

Je sais que l'amant passionné du beau style s'expose à la haine des multitudes ; mais aucun respect humain, aucune fausse pudeur, aucune coalition, aucun suffrage universel ne me contraindront à parler le patois incomparable de ce siècle, ni à confondre l'encre avec la vertu.

Des poètes illustres s'étaient partagé depuis longtemps les provinces les plus fleuries du domaine poétique. Il m'a paru plaisant, et d'autant plus agréable que la tâche était plus difficile, d'extraire la beauté du Mal. Ce livre, essentiellement inutile et absolument innocent, n'a pas été fait dans un autre but que de me divertir et d'exercer mon goût passionné de l'obstacle.

Quelques-uns m'ont dit que ces poésies pouvaient faire du mal ; je ne m'en suis pas réjoui. D'autres, de bonnes âmes, qu'elles pouvaient faire du bien ; et cela ne m'a pas affligé. La crainte des uns et l'espérance des autres m'ont également étonné, et n'ont servi qu'à me prouver une fois de plus que ce siècle avait désappris toutes les notions classiques relatives à la littérature.

Malgré les secours que quelques cuistres célèbres ont apportés à la sottise naturelle de l'homme, je n'aurais jamais cru que notre patrie pût marcher avec une telle vélocité dans la voie du progrès. Ce monde a acquis une épaisseur de vulgarité qui donne au mépris de l'homme spirituel la violence d'une passion. Mais il est des carapaces heureuses que le poison lui-même n'entamerait pas.

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